Um cafe, um cigarro se consumindo sozinho no cinzeiro
a mão esquerda apoia grandes pensamentos e na mão direita
um lápis que serve de instrumento.
A poesia é musica pro poeta, notas são palavras que se perdem em
folhas amassadas pelo chão na poesia desafinada rejeitada pelo
critico e solitário poeta.
Uma vela acessa significando o rustico em doses de inspiração,
lembranças de um futuro, saudade do que não viveu a dor sua
eterna companheira o vento lhe traz sons aos ouvidos e gelo
no coração, tem uma oração aos lábios e fogo em suas mãos.
O incompreendido poeta, ninguém entende e ele nem faz questão
não busca reconhecimento nem mesmo satisfação, escreve por que respira
e necessita escrever, não tolera egos inflados nem poemas açucarados tornando
tudo vazio, esses vaidosos caçadores de elogios vão matando a poesia na pura
banalidade, e se afundam a cada dia no poço de suas vaidades.
A poesia é a alma, e mais linda escravidão é sermos humanos na mais bela
imperfeição, é a noite escura e fria é um raio de luar é a beira do abismo
é o gosto do absinto é uma perola no chão, é o agressivo inverno ou o calor que
vem do inferno que chamamos de verão, é se isolar do mundo é perder quem mais
amamos é a nossa maldição que carregamos conosco a implacável solidão.
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